Uma faca na liga e uma naifa no menu
Na véspera, Viriato jantara com amigos. Fora apenas um jantar de amigos - digno de reis, é certo, recheado de bom vinho, uísque a rodos e boa conversa. Nada mais. O que o condenou foi a nódoa de tinto na gola da camisa branca - a camisa branca que, sete semanas antes, enchera de perfume para pedir Urraca em casamento. Era só uma nódoa de tinto na gola, nada mais. Mas o que Urraca viu foram os lábios cheios de batôn de 40 virgens hipnotizadas, foram sete semanas de engodo e uma traição maior que a morte.
Na véspera, Viriato jantara com amigos. E confessara que esta é que é, esta é que é a mulher da minha vida, esta é que me vai levar à cova.
Levou.
(No dia seguinte, Urraca jantaria com amigas. E confessaria, entre uma lágrima e um calmante, que este é que foi, este é que foi o homem da minha vida, o safado!)
Na véspera, Viriato jantara com amigos. E confessara que esta é que é, esta é que é a mulher da minha vida, esta é que me vai levar à cova.
Levou.
(No dia seguinte, Urraca jantaria com amigas. E confessaria, entre uma lágrima e um calmante, que este é que foi, este é que foi o homem da minha vida, o safado!)
