Breviário das coisas breves

Dá-me ideia que o novo single de Alicia Keys vai bater forte nos próximos tempos. Mas isto, como diz o outro, deve ser do meu ouvido, que é um pouco mouco.

Em Setembro, «o Belenenses defrontará o todo poderoso Bayer Munique naquele que é o regresso a estas lides do clube do Restelo». Haja fé, que de velhos do Restelo está a Liga de Honra cheia...

O chato nestas coisas dos blogues é um gajo um dia abrir uma revista que até tem em boa conta e dar de caras com um título igualzinho, ipsis verbis (ou se calhar é coincidência). O chato nestas coisas dos blogues é um gajo uma noite andar a ler um blogue que até respeita e ser surpreendido com uma ideia emprestada, tintim por tintim (ou se calhar é coincidência). O chato nestas coisas é quando estas coisas acontecem todas no mesmo dia. Ou se calhar é coincidência.

Etiquetas: Starlets

Diz que Tom Cruise e Katie Holmes dormem em quartos separados. Diz que é porque o Sr. Cruise ressona. Diz que a última vez que um casal famoso dormiu em quartos separados por causa do ressonar dele, o marido mandou construir um palácio em Mafra...

«Ai, a minha vida é um fado, credo! Sim, daqueles assim à desgarrada...»
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Etiquetas: Ouvido na rua

Aluta continua é um filme.
Aluta continua é uma banda.
Aluta continua é uma cantora.
Aluta continua é a vida de uma mulher.
Aluta continua é a mensagem de um presidente.

Excerto de um press-release bem escrito:

«(...) Sérgio Godinho toca, para além dos seus êxitos intemporais, "Ligação Directa" no Casino Figueira, nome escolhido para o mais recente trabalho de originais do cantor e compositor português, seis anos depois da edição de "Lupa".

Composto por 10 temas, entre os quais "Ás Vezes o Amor", o single de apresentação do disco, "Ligação Directa" inclui duas versões para as canções: "O Big One da verdade" e "O Ás da Navegação".

"São canções de vários teores", assume o compositor sobre "Ligação Directa". "Existem as líricas, as satíricas e as festivas", prossegue, mencionando o mosaico sonoro que por ali se descortina sons eléctricos, acústicos ou de teor popular e os sons de cordas e sopros.»

«Hilly Kristal, the founder and owner of CBGB's, has died at the age of 75.»

«Bruce Springsteen and the E Street Band will tour North America and Europe before the end of the year in support of their new album, "Magic".»

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Mais um:


E ainda mais um brella, que não tem culpa de ter sido o primeiro...


(* Roubado a uma pauta com uma vénia e um saravá)
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Etiquetas: Sons

Explicações traço matemática ponto apocalipse ponto com!

«Gosto de comunicar através do meu corpo»,
Sónia Araújo, no DN.

«Ai mãe, até me dói o coração... (suspiro) Ai, virgens!»

(* Por gentileza de um burro amigo.)
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Etiquetas: Ouvido na rua

Etiquetas: Sons

É por estas e por outras que o still kissin' se está a tornar a minha jukebox preferida.

August 17, 2007 at 7:58 pm:
«We are hearing very loud rumblings that Cuban dictator Fidel Castro has died, though it could be just a flare-up of the health rumors that have dogged the tyrant recently.
No official confirmation yet, but we will be following this story closely.»

August 24, 2007 at 2:18 pm:
«Do with it what you will, but….
We keep on hearing that Fidel Castro is dead.»

August 24, 2007 at 2:55 pm:
«Sources reveal exclusively to PerezHilton.com that U.S. officials will be holding a press conference shortly to announce the death of Cuban dictator Fidel Castro.
South Florida police organizations are calling in reinforcements before the announcement is made, we’re told.
PerezHilton.com was the first media outlet in the world to break the news of Castro’s death.»

August 24, 2007 at 3:54 pm:
«Update: An official announcement is still expected today. We are hearing that law enforcement wants to wait until rush hour traffic is over in Miami.
The announcement of Fidel Castro’s death will be made at approximately 4:00 P.M. Eastern, PerezHilton.com has just been updated exclusively.»

August 24, 2007 at 5:10 pm:
«We stand by our story 100%.
Fidel Castro is dead!
The only way the Cuban government can settle this once and for all, though, is to parade him (alive) around Havana this weekend. No pictures or video!»
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Etiquetas: Postas

«Os rumores da morte da Fidel Castro aumentam na Internet (...)

E porque é que isto é notícia neste blog? Porque a fonte dos rumores é o blog de Perez Hilton, famoso pela cobertura efectuada (e bem informada na maioria das vezes) dos rumores de Hollywood. Será de facto um marco na história dos media se a notícia da morte de Fidel Castro tiver sido dada em primeira mão num blog.».
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Etiquetas: Postas

«Hayden Panettiere is 18, and officially legal! And what better way to celebrate said coming of age, than with a great Hayden Panettiere bikini retrospective!?»
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Etiquetas: Postas, Starlets

Acto I
No supermercado do bairro, o protagonista desta história descobre uma prateleira cheia de pacotes de litro de galão alentejano da marca Serraleite. Intrigado e gozão, decide comprar um para experimentar.

Acto II
Ao chegar a casa, o protagonista desta história decide procurar na net uma imagem do produto para blogar sobre o assunto. Ideia simples para uma posta curta: a dita imagem e a pergunta «Alguém me explica isto?».

Acto III
A pesquisa traz água no bico. Diz que imagens não há, mas há quem diga mil palavras. Que a marca alentejana, afinal, foi «a primeira empresa a trabalhar com o hoje vulgarissímo Tetra Pack. Quanto à forma, era não um paralelipípedo mas um tetraedro». Que o café é também alentejano e... alto! que o protagonista desta história descobre a cara do já mítico tetraedro! E num repente, se transforma a vontade de ironizar na vontade de ir até ao fim desta demanda, de que já só falta... ah, cá está ela, finalmente, a imagem cuja busca tudo despoletou!

Epílogo
E agora, como explicar isto?

O regresso do Boss e da banda da E-Street já se ouve por estes lados. It takes guts!

«Na minha qualidade de alguém que fez recentemente um transplante de fígado, sinto-me em condições privilegiadas para poder reflectir um pouco sobre a condição hospitalar. Devo dizer que a experiência teve momentos difíceis, em que o desânimo chegou a dominar-me. Comecei por uma situação catastrófica no Hospital Curry e Cabral, já depois de ter tido uma estadia em Santa Maria, que é, devo dizê-lo sem ambiguidades, o inferno sobre a terra. Santa Maria, nunca mais. Felizmente, aconteceu que me apareceu a visitar o prof. Monteiro Grilo, e ele teve a generosidade de me propor que passasse os meus dias numa sala desactivada dos serviços de Oftalmologia, onde podia ouvir música, a minha música, receber os amigos e as visitas com total à-vontade, e onde me sentia verdadeiramente um privilegiado. É que Monteiro Grilo me evocava (julgo que é sobrinho) um grande amigo do meu pai, o professor universitário Monteiro Grilo, que, como poeta, adoptou o pseudónimo de Tomás Kim. Se não estou em erro desapareceu bem cedo da face da terra, fulminado por uma crise, que suponho cardíaca, em pleno Rossio. Não se morre no Rossio, comentou um outro poeta, cujo nome não me ocorre agora. Aristocratismos... Morre-se em todo o lado, e por vezes das formas mais violentas.»

(EPC, 19 de Abril de 2007)

«Esta expressão grave, de dentes cerrados, revela um jogador ferido que foi obrigado a recuperar o brilho fazendo extraordinariamente bem aquilo que sempre soube fazer bem, ultrapassando-se.
Este rosto ainda queimado pelo sol das férias relembra a parangona que diz “quem sabe nunca esquece”, ainda que nos pés venha ainda colada alguma areia fina das praias do Algarve.
Esta cara de alegria travada, de alegria que parou antes de chegar à garganta, mostra um jogador renascido e de novo amado por aquilo que é e por aquilo que sabe fazer, sem grandes piruetas nem mortais à retaguarda.
Esta cara tem um olhar incerto, abstracto, para lá do círculo do estádio. É um olhar perdido de alguém que foi reencontrado por milhares em êxtase à sua volta, por milhões a olhar para si.
Esta cara é quase a ausência de emoção no meio do turbilhão de emoções que rebentam depois da bola entrar na baliza. É também uma cara de pequena vingança para quem menosprezou, espezinhou e foi malcriado. É a cara de um homem que, num momento de comunhão e adrenalina total, quis ficar só. Como quem enfrenta a besta sem gritar pela 7ª Companhia.»

(@ Arte Photographica)
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Etiquetas: Postas

«A um mês do Outono, a edição de Verão da revista Op. volta a trazer a recompensadora hipótese de escolha de capa. Para os preferem música há Beastie Boys, para os que levam mais a sério os filmes há capa sobre os mestres do cinema francês (Robert Bresson, François Truffaut e Alain Resnais em destaque; e ainda Renoir, Chabrol, Honoré e Desplechin). Para além dos Dossiês, há textos sobre coleccionismo, Detroit, a vida para além de "Flying Circus", a revista The Word, o rehab de Sue Ellen, as séries americanas canceladas, "Colossal Youth" (com entrevista a Stuart Moxham), quatro edições de Bergman, quatro edições de Max Ophuls, três livros de Hannah Arendt, muitas críticas a discos, DVDs, livros, e as habituais secções de "100 anos/100 discos", moda e BD.»

@ flur | mailing LUST #331

Etiquetas: Diferenças, Fitas, Sons

«Bem, vou à minha vidinha... Ganhar o resto do pão.»
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Etiquetas: Ouvido na rua

Etiquetas: Sons

@ EDCAM
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Os senhores comentadores da RTP passaram o jogo todo a dizer que o relvado estava em mau estado, que o relvado estava em mau estado, que o relvado estava em mau estado... Como se isso fosse desculpa para aquele disparate de jogo que Portugal fez frente a essa grande potência do futebol mundial que é a Arménia. Raistaparta!

«Não sou tão importante como Gulbenkian, mas quase.»

Etiquetas: Diferenças, Fitas, Sons

...que vou estacionar por aqui um bocadinho.

Qual Bush, qual Cavaco, qual Alberto João! Este é que é o Presidente - exclamo eu cá para mim: «Hugo Chávez quer que os venezuelanos trabalhem menos horas e acordem mais tarde», diz o 24horas. O quê? Como? Quando? Onde? A LUSA explica.

Diz o CM de hoje, na página 44:

«'The Daily Show with Jon Stewart', exibido pela SIC Radical, está, esta semana, a transmitir reportagens em directo daquele país. O veterano correspondente de guerra, Rob Riggle, será o responsável pela cobertura do conflito acompanhando as tropas norte-americanas que se encontram na 'linha da frente'. Os seus trabalhos integram a rubrica 'Operation Silent Turder: The Daily Show in Iraq'. O programa há muito que incluía crónicas de vários pontos do Globo, nomeadamente do Iraque.»


Esclarece o DN, na página 51:

«O falso noticiário cómico The Daily Show with Jon Stewart decidiu enviar uma equipa para o Iraque para fazer reportagens para o programa, noticia o Washington Post. O correspondente Rob Riggle, que tem experiência em combate como major nos marines, passou cinco dias no Iraque na semana passada com o escritor Kevin Bleyer e o produtor Glenn Clements, da equipa do Daily Show.

(...) Apesar de o programa abordar muitas vezes a guerra no Iraque, em que os seus "jornalistas" surgem num cenário que simula o país do Médio Oriente, é a primeira vez que o Daily Show investiu em ter reportagens feitas in loco. Mas, segundo o produtor, o primeiro objectivo da viagem foi "animar as tropas".»

«Ai, a minha vida é um fado... Um daqueles mais tristinhos, da Amália.»
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Etiquetas: Ouvido na rua

«Tony Wilson, the music mogul who has died at 57, leaves behind an enormous musical legacy. Here are five ways that Wilson changed the music industry.»

«People using CIA and FBI computers have edited entries in the online encyclopedia Wikipedia on topics including the Iraq war and the Guantanamo prison, according to a new tracing program.»

Cheira-me que o 20 de Agosto vai ser promovido a feriado para os benfiquistas.

«Violent Femme processa Violent Femme».

Ser contra - nada contra. Ser do contra - tudo bem. Agora, destruir seara alheia só porque se é contra, só porque se é do contra, só porque não se gosta, só porque todos juntos fazemos muitos... chega aí, alto e pára o baile. Que se um dia entrarem pela casa dos verdes eufémias adentro e lhes destruirem o trabalho e a vida, também são capazes de não gostar, não é? Ou o respeitinho só é bonito quando nos calha a nós?

(Fotos Blitz)

Devotchka, New Young Pony Club, Architecture in Helsinki, Mão Morta, Dinosaur Jr., Linda Martini, Electrelane e Sonic Youth. O Barbaças, o Lino e o Alameda. A ceia e o pequeno-almoço. O stress, os stresses e o sobe e desce. E de maneiras que foi assim...

Será a despedida dos Mão Morta? Pelo menos foi o que acabou de anunciar Adolfo Luxúria Canibal no palco principal de Paredes de Coura. Sem maiores explicações, e em directo para todo o país, o líder e vocalista da banda de "Budapeste" disse que os Mão Morta não podiam deixar de dizer adeus ao rock n'roll em Paredes de Coura, onde actuam pela quinta vez. Verdade ou provocação?

SÍSIFO

Recomeça...

Se puderes
Sem angústia
E sem pressa.
E os passos que deres,
Nesse caminho duro
Do futuro
Dá-os em liberdade.
Enquanto não alcances
Não descanses.
De nenhum fruto queiras só metade.

E, nunca saciado,
Vai colhendo ilusões sucessivas no pomar.
Sempre a sonhar e vendo
O logro da aventura.
És homem, não te esqueças!
Só é tua a loucura
Onde, com lucidez, te reconheças...


(Miguel Torga)
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Etiquetas: Poeminhas

Etiquetas: Starlets

«The last album by Architecture in Helsinki was a bit of a hit a couple of years ago. Loads of people (mainly music bloggers, as I remember) extolled the virtues of In Case We Die (...) So the release of the Aussie band’s new album Places Like These sees me approaching it like meeting a friend of a friend who comes with a glowing reputation. People have told me he’s a great guy, but I wonder he’s really like.

(...) Maybe live is where it’s at, and the fun factor will make sense. We’ll see. In the meantime, embrace it if you want, just don’t expect fireworks. If Places Like These were a person, I’d sort of like them, but all the time I'd be wondering if they really were my type after all.»


(@ The daily growl)
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Afinal, ainda se descobrem boas surpresas em lojas de aeroporto... A última foi The fourth bear, de Jasper Fforde, descoberto no meio de toneladas de lixo e jornais estrangeiros numa papelaria no aeroporto de Alicante e comprado quase por acaso, entre uma buchazinha e a antevisão de um vôo atrasado. E ao fim de alguns dias, ainda a meio das 400 páginas em inglês, já não sossega a vontade de ler tudo deste britânico com dois Fs no nome (e tudo é já uma boa prateleira de grossos livros) nem a dúvida: como é que uma tão deliciosa fatia de literatura de humor subversivo nunca foi (e alguma vez será) traduzida para português?

Sentar no sofá de Premiere na mão e ligar desinteressadamente a televisão... mesmo a tempo de ver o Rei Theoden dar a ordem para uma das mais memoráveis batalhas da história do cinema (e perceber que vê-la mesmo que pela enésima vez continua a ser tão empolgante como da primeira).

A foto da Scarlett.
O telefonema do Paulo Bento.
Os ditos e desditos do caso Maddie.
A Time out que nunca mais cá chega...
e o raio do assobio que não me sai da cabeça!
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«Investigadoras portuguesas descobrem que as bactérias adaptam-se mil vezes mais depressa».

Alloy mental + Cartell 70 + Woman in panic : Musicbox = Pimponeta productions. Ora viva, tome lá daqui um grande welcome e felicidades para o programa, sim?

...o jogo está na net.
Infelizmente, é melhor que o filme.

...ou simplesmente drunk in Miami?

...aqui tão perto.

(@ Cibertúlia)


ADENDA: «Aqui ficam algumas pistas para artigos que, da notícia ao testemunho pessoal, nos dão conta do génio multifacetado de dois mestres».
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Sem as botas da Nancy nem bigode à cowboy, bebe-se um whisky por Mr. Hazlewood aqui ao lado.

«Nice, Shane goes on a paint rampage, gets suspended. The two of you ditch school to fuck in my guest room. I've got everything under control.»

Provavelmente a melhor série de televisão sobre uma dona de casa de subúrbio, viúva, mãe de família e traficante de droga igual a qualquer outra dona de casa de subúrbio, viúva, mãe de família e traficante de droga e com os mesmos probleminhas familiares e profissionais de qualquer outra dona de casa de subúrbio, viúva, mãe de família e traficante de droga. Provavelmente as mais hilariantes personagens, os diálogos mais inteligentes, as mais ousadas situações e a melhor banda-sonora que uma série de televisão sobre uma dona de casa de subúrbio, viúva, mãe de família e traficante de droga poderia ter (meu Deus, as Little boxes, alguém me tire as Little boxes da cabeça!). Absolutamente wacky tabacky!

«Às seis da tarde o Charlie Gordo desligou o computador, e desceu os cinco andares de escadas até à rua. Não tinha chovido. Sobre a sua cabeça os estorninhos revolteavam em chilreios: o coro do anoitecer na cidade. Toda a gente estava com pressa de ir a qualquer lado. A maioria, tal como Charlie Gordo, subia a Kingsway rumo à estação do metro de Holborn. Caminhavam de cabeça baixa, e apresentavam o aspecto inconfundível de alguém que apenas quer chegar a casa.
No entanto, havia ali uma pessoa que não seguia rumo onde quer que fosse. Estava ali parada, encarado o Charlie Gordo e os demais passageiros regulares, o casaco de couro a adejar ao vento. Não estava a sorrir.
O Charlie Gordo viu-o ao fundo da rua. Enquanto caminhava na sua direcção, tudo se tornou irreal. O dia derreteu-se, e ele compreendeu de que era que tinha estado todo o dia a tentar recordar-se.
- Olá, Spider - disse, quando chegou à sua beira.
Spider apresentava-se como se albergasse uma tempestade dentro de si. Parecia prestes a chorar. O Charlie Gordo não tinha a certeza. Havia demasiada emoção no seu rosto, na sua pose, de tal forma que as pessoas que passavam na rua desviavam o olhar, envergonhadas.
- Fui até lá - disse ele, com a voz embargada. - Estive com a Sr.ª Higgler. Ela levou-me até à campa. O meu pai morreu, e eu não sabia.
- Ele também era meu pai, Spider - disse o Charlie Gordo. Interrogava-se sobre como pudera ter-se esquecido do Spider, como o pudera descartar tão facilmente como um sonho.
- É certo.
O céu do crepúsculo era atravessado por nuvens de estorninhos que rodopiavam no ar e passavam de telhado para telhado.
Spider estremeceu e endireitou o corpo. Parecia ter tomado uma decisão.
- É que tens mesmo razão. Isto é uma coisa que temos que ser os dois a fazer.
- Exactamente - concordou o Charlie Gordo. Depois perguntou: - Fazer o quê? - Mas o Spider já estava a fazer sinal a um táxi.
- Somos homens com problemas - declarou Spider ao mundo. - O nosso pai já não está connosco. O coração pesa-nos no peito. A dor pousa em nós como pólen na época da febre dos fenos. As trevas são a nossa cruz, e o infortúnio a nossa única companhia.
- Pois, cavalheiros - disse o taxista, bastante animado. - Para onde?
- Para onde os três remédios para as trevas do coração podem ser encontrados - respondeu Spider.
- Talvez pudéssemos comer um caril - sugeriu o Charlie Gordo.
- Existem três coisas, e três coisas apenas, que podem afastar a dor da perenidade e aliviar as agruras da vida - afirmou Spier. - E essas coisas são o vinho, as mulheres e as cantigas.
- O caril também é porreiro - observou o Charlie Gordo, mas ninguém lhe estava a prestar atenção.»
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Etiquetas: Leituras

O fantasma de Almodôvar assombrou o vôo de Madrid para Maiorca: duas horas de atraso, as hospedeiras mais feias do mundo, uma tripulação da concorrência entre os passageiros e uma viagem sem comida nem «plan de asentos».

Em Maiorca, a paciência não é uma virtude, é uma prática comum (um alentejano sentir-se-ia apressado em Maiorca).

Na rádio, um dos hits correntes é o hino oficioso da ilha: Patience, dos Take That. Esse, e o Umbrella de Rihanna (sem Jay-Z). No carro, ouve-se a Radio Flaixbac, a Radiomania, a Alcúdia FM e a concorrente Radio Balear (os estúdios destas últimas ficam bem no centro da belíssima vila de Alcúdia, uma de cada lado da igreja).

A parte sul de Maiorca é a mais concorrida, mas a mais desinteressante. O melhor da ilha está a norte, para lá da Tramontana.

Fornalutx é a aldeia mais bonita de Espanha. É o que vem nos livros. Mas cinco noites nesta aldeia perdida no meio da serra chegam para convencer que o rótulo não é exagero.

É em Fornatlutx que fica o melhor restaurante da ilha, o Ca' Antuna. Curiosamente, é também lá que fica o mais estranho restaurante da ilha, o Es Tambor Pages - um género de Fawlty Towers em versão quixotesca: o cozinheiro é um hippie reformado que não usa o braço esquerdo e que só consegue trabalhar a ouvir rock n'roll; e a cave é uma enorme sala vazia, provável cenário de um qualquer filme de terror maiorquino.

Ali perto fica a praia de Sa Calobra - a cobra. Percebe-se o nome: é preciso mais de uma hora para descer poucos quilómetros de curvas e contra-curvas e contra-contra-curvas. Mas uma vez lá em baixo, compreende-se o fascínio pela descida: a praia de Torrent de Pareis é uma das mais belas criações da natureza.

A vila de Deia não tem centro. Tem uma igreja e uma rua com restaurantes e lojas à beira da estrada. Mas ainda assim, vale a passagem. Uns quilómetros mais à frente fica Valdemossa, onde Chopin e George Sand passaram o seu Inverno em Maiorca. Mas os turistas vão lá é para visitar o restaurante de Michael Douglas.

Já Andratx (que também não tem centro) é a cidade mais feia da ilha. Seguida de perto por Pollença e Ses Salines.

Conduz-se muito mal em Maiorca. A polícia dá o exemplo: conduz ainda pior.

À beira da estrada, uma tabuleta: Son Amar - restaurante espectaculo.

Diz que a água de Font Sorda é «son cocó».

A gastronomia típica de Maiorca anda entre o pa amb oli, a ensaimada e as cocas de patata - o que quer que isso seja...

É muito difícil comer fora de Palma: ou há comida mas não há onde comer, ou há onde comer mas não há comida, ou há de tudo mas "só daqui a uma hora".

No centro de Palma, mesmo em frente ao Ajuntament, fica a melhor Dunkin' Donuts do mundo!

À saída de Palma há uma pequena cidade desportiva: tem um estádio de futebol, um complexo de piscinas, um pavilhão multidesportivo, um centro hípico e... uma penitenciária.

O maiorquino é uma mistura de catalão com castelhano, alemão, italiano e até português. E com um alto sentido de humor: azeite diz-se «oil»; óleo diz-se «aceite».

Em Maiorca bebe-se muito café. Aliás, é incrível como numa ilha tão pequena há tantas marcas diferentes de café (contámos pelo menos oito).

Até nos gelados a concorrência está ao rubro: enquanto a Eva Longoria nos vende Frigos, a Elsa Pataky impinge-nos Nestlés.

Manacor é a Paços de Ferreira lá do sítio: é a capital do móvel, mas com dinossaurios.

As Cuevas del Drach são grutas perfeitamente alienígenas e apaixonantes. Já o concerto a que, uma vez lá dentro, nos obrigam a assistir é a coisa mais inexplicavelmente idiota de que alguma vez algum agente turístico se possa ter lembrado.

E na última noite em Fornalutx, soa o alarme de incêndio! Começa a tornar-se um hábito...

Atenção: o que se come em Maiorca, fica em Maiorca.

No regresso, os computadores em baixo no aeroporto de Maiorca, o pior empregado de balcão do mundo e a companhia aérea mais simpática da Europa, a Air Nostrum. Basta isto: a sobremesa foi um gelado Haagen-dasz!

Ah, mas... não há nada melhor que um passeio de segway à beira-mar...
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Etiquetas: Notas de viagem

diz ele, entredentes, no regresso.